Mais lorsque c'est à la réalité que l'on se cogne, de quelle couleur sont les marques sur la peau?
Je suis bleue d'amour, emmitouflée dans un peur bleue et couverte de bleus. Pire que pâle.

Pour moi tu seras toujours cette minuscule hirondelle de dix-sept ans, celle au coeur d' hiver blanc, à l'écriture si régulière et aux étreintes toujours tremblantes. Tu seras toujours la petite toujours la plus grande toujours l'enfant les mains minuscules qui transportent les montagnes, toujours cet enfant aux allures d'océan. 

Le retour des beaux jours, c’est un réveil des couleurs, même à l’intérieur; avant d’entrer on vérifie ses semelles et on se secoue les pieds, on laisse traîner sur le paillasson les restes de ciel gris. Tout commence par une discrète note de lumière, subrepticement faufilée sous la porte d’entrée : c’est la promesse des beaux jours. Mais le Printemps est patient, et nous laisse encore quelques instants pour chercher à chasser les nuages en soufflant sur la fumée échappée de notre tasse de thé. Avec la lumière arrive le parfum du grand air ; on respire fort, on respire grand. L’atmosphère embaume l’océan. Dehors, la mélodie évolue avec les beaux jours. On quitte à petit pas le silence feutré de l’hiver blanc, le volume augmente doucement. Ce sont les notes des oiseaux, les instruments du vent. La température fait la course et nous voici habillés chaque jour plus légèrement, si légèrement qu’on se croirait presque parés de la brume confisquée aux matins glacés. Ne nous reste plus alors qu’à cligner des paupières et à encourager nos yeux embués. Bonjour les beaux jours, bonjour Printemps.

(sentir l'exil rien qu'en fermant les yeux, respirer l'ailleurs)