Elles étaient allongées dans l’herbe, le nez en l’air ; à les écouter de loin, on aurait pu penser à un dialogue décousu, un mélange de concepts sans liens apparents. En s’approchant, on remarquait qu’elles avaient entre les doigts des petites lucioles qu’elles s’échangeaient en riant, et qu’outre cet échange d' ampoules volantes, leurs réflexions n’avaient rien d’inconséquent ;
- Je ne laisse jamais les montagnes prendre le pas sur l’horizon, je ne les laisse jamais manger ma lumière, mais l’amour, oh. L’amour, c’est vraiment périlleux à escalader.
- Pour les montagnes d’amour, peut-être faut-il avoir un professeur, un maître en art d’alpinisme ?
- Ou bien un partenaire avec un poids d’amour égal ou presque, pour contrebalancer les vertiges, s’assurer l’un l’autre en rappel. Et puis des prises, sur la montagne, des prises où l’on peut s’agripper lorsque l’équilibre nous manque.
- L’amour, ce n’est pas pour les poids plume, il faut croire… Mais peut-être que malgré la différence de poids, malgré le manque de prises, malgré les écarts ou le manque de confiance, parfois, ce qui compte, c’est de vouloir encore s’accrocher, trouver les astuces pour réussir à grimper plus haut à deux.
- Et si la montagne paraît trop immense à surmonter, alors peut-être faut-il simplement s’éloigner ; de loin elle paraitra toute petite, assez petite pour la dépasser d’une simple enjambée.
Elles se sont alors regardées d’un air entendu, ont lentement desserré leurs petits poings, libérant les minuscules lumières prisonnières entre leurs doigts. Les lucioles s’envolèrent mais ne s’éloignèrent pas, elles entourèrent les demoiselles en dansant joyeusement autour d’elles, comme des petites veilleuses éternelles.
(je crois que l'on peut dire, Lucile, que c'est une histoire à quatre mains. merci.)